Atleti 0 - Athletic 2. Descomposición total.

Cuando uno deja un trozo de carne tirado en la calle, aunque sea una pieza de un solomillo de primera, si no se la cuida, si no se la recoge, si no se la mete en el frigo, si no se la cubre con papel de plata, se termina descomponiendo, produciendo hedor y hasta puede terminar desembocando en enfermedades y todo. No se me ocurre otra forma mejor de poder describir la actual situación de mi equipo. A los dirigentes es que, directamente, les importa un comino todo, salvo el inflarse la bolsa de los talegos con todo el descaro del mundo. Tenemos un presidente que no se entera de nada, un Consejero Delegado que le utiliza a su antojo (aunque, Cerezo, en realidad no se va, porque también tiene derecho a chupar del bote), un Director Deportivo que yo creo que se le paga su minuta en viajes a Brasil y a Argentina a pasar vacaciones, un entrenador que no tiene ni idea de dónde está su mano derecha y su izquierda, y un grupo de jugadores absolutamente sin personalidad, muchos de ellos además aderezados por una falta de calidad alarmante, que deambulan sin ton ni son por el terreno de juego, como protagonizando más bien un casting de Walking Dead más que otra cosa (la segunda parte de ayer diría yo que fue el capítulo piloto de la serie, Juanfran, por las características intrínsecas de su piel, ni siquiera necesitó maquillaje).

Ayer el Athletic venció en el Calderón, porque salió, como todos los equipos que juegan en el Calderón, más decidido a por la victoria que nosotros, porque tocó, como todos los equipos que juegan en el Calderón, el balón con mucho más sentido y profundidad que nosotros, porque presionó, como todos los equipos que juegan en el Calderón, infinitamente más que los nuestros (el Atleti, señores, directamente, es que no presiona, ni mucho, ni poco, nada), porque se adelantó en el marcador, como casi todos los equipos que juegan en el Calderón, en definitiva, porque fue superior, como prácticamente todos los equipos que juegan en el Calderón, a esta pesada y grosera broma que es es este Club Atlético de Madrid, S.A.D.

Que la S.A.D. no tiene centro del campo es algo archiconocido ya. Que tiene a un entrenador absolutamente ya fuera de sitio y de lugar, es algo que ya también sabemos todos. Que todavía nadie logra explicarse cómo pudo poner a Juanfran en el partido de Copa de ida frente al Madrid de titular sin un solo entrenamiento, para posteriormente no volver a emplearle en el once inicial, suena irritante a más no poder. El desquiciamiento que le ha hecho a Domínguez es algo digno de estudio. Y casi que ya, hasta que prefiero que siga con su jota, caballo y rey, antes que intente alguna modificación táctica, porque la de ayer fue tela, telita, tela. Os detallo.

Perea había sido expulsado por un penalti que cometió sobre Llorente, dejando el árbitro con 10 a la S.A.D. local. El penalti lo falló (buena persona que es el Llorente, joder), pero al Sr. Flores no se le ocurrió otra cosa que poner a Elías de lateral derecho, para descomponer aún más al equipo si cabe. Sí. Como lo oyen. Al pobre jugador nuevo que acaba de venir, que todavía está más perdido que Sabina en un Congreso de la Conferencia Episcopal. Cuando encima, al chaval se le vio hasta hacer un cambio de 30 m. y todo de un balón que le envió medido a Reyes. Cuando parecía ir pillando algo de confianza y presencia … va el señor niFlowers y le pone de lateral derecho. Tengo la impresión de que Quique no sabe de qué juega realmente este jugador, y le va probando. Venga, va. Hoy empieza de interior izquierdo, y acaba de central. Venga, Eli, hoy vas a estar de delantero centro, para modificar tu posición hasta jugar por delante de la defensa. Mañana fijo que le pondrá de central para terminar de portero … En la previa, El Señor Niflowers no decía que este iba a ser el partido de la alegría. Joder, si llego a saber que consistía en el mismo en ir pedo perdido al campo, no hubiese faltado, me cago en la puta. Esto se avisa para la próxima, ¿Eh, NiFlowers?

Y no. No solamente tiene Quique la culpa de la derrota de ayer. También tiene mucho que decir Forlán, el megaprofesional de la galaxia, que con 0-0 y solo, solito, solo, ante una esperpéntica salida de Iraizoz, tiró lastimosamente fuera un balón que era un tanto hecho. Comprendamos al uruguayo: que si Madrid, que si Juve, que si qué pinto yo aquí … Demasiadas cosas en la cabeza.

También reapareció el Kun, sí. ¿Cúanto tiempo ha estado lesionado? ¿Dos semanas? Pues parecía que hayan sido 2 años, oiga, porque, a los 20 minutos de la primera parte (20 minutos, reitero) ya no podía ni con las rayas de la camiseta. Se le anticiparon siempre, no realizó ni un control, y tampoco estuvo certero en el remate. Como si le hubiesen cambiado las piernas … Ver para creer.

¿Y Reyes? El utrerano, en su línea. Sonrisita por aquí, choquecito por allá, siempre en el suelo estaré, LA LA LA LA (song by Pajaritos, autora, María Jesús y su puto acordeón).

Así que, en el descuento de la primera parte, cambio de juego del Athletic, Elías se puso un casco blanco, se subió a un cubilete de esos antiguos en los que se subían los guardias de tráfico, decidió por su cuenta y riesgo levantar la mano como si estuviese dirigiendo el mismo, y, mientras tanto Toquero, atónito ante lo que estaba viendo, entró como Pocholo en el Space y batió sin remisión a nuestro De Gea (que sigue sin renovar, que no hay prisa, hombre, no hay prisa), poniendo el 0-1 en el marcador. Y el partido se acabó.

Porque, aunque la SAD intentó algo acercarse de nuevo a la guardameta de Iraizoz al comienzo de la segunda parte, fueron los vascos los que dieron el zarpazo definitivo, en una preciosa asistencia de Iraola (ahí tienen otro fantástico ejemplo de un muy buen lateral derecho que no creo que nos hubiese costado 12 millones de euros, Sr. Trinchard) que, de nuevo Toquero, batió sin remisión posible a nuestro David. No había conseguido ningún tanto en lo que va de liga Gaizka Toquero. Creo que a la salida del campo se pasó previamente por las oficinas para sacarse el carnet de Socio de la SAD. Algo que hemos ganado, bueno está.

Y desde ese momento hasta el final, lo dicho. La segunda parte de Walking Dead ha comenzado a rodarse en el Calderón Atención, señores, prometemos emociones fuertes. ¿Alguien me puede decir a cuántos puntos andamos del descenso?

EL CRACK DEL PARTIDO: Javi Martínez, que en una sola de sus botas tiene más fútbol que todos los centrocampistas de la SAD juntos. Y más cojones. Y más garra. Como me dijo mi vieja, los de la SAD tener cojones sí que los tienen. El problema es que son de codorniz (y ya me perdonarán las codornices, ya)

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Cerdezo, Paréntesis Abierto, Trinchard, Quique, Ufaljusi, Piernas de Seda Perea, Jolín con Godín, ¿Felipe o Luis?, sonmíferos Tiago, visionario Attontao, Elías el Mesías, Coche de Choque Reyes, el megaprofesional de Forlán, y el Doctor Requesón, que debería de estar ya empalado en la vía pública, a ver qué pollas le ha mandado al Kun para salga a un terreno de juego como salió ayer, sencillamente lobomotizado.

ÁRBITRO: Teixeira Sinvergüenza Vitienes.

Hay que ser muy canalla, muy sinvergüenza, muy caradura y muy rastrero para expulsar ayer a Perea por cometer un penalti (aunque para mí lo es, tiene sus dudas el tema, conste) sobre un jugador que está de espaldas a la portería sin ni siquiera tener el balón plenamente controlado. Estos bastardos también están poniendo de su parte para que el trozo de carne se termine descomponiendo y llenándose de gusanos como ellos son.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO: (- 3 grados).

Obviamente, lo bajo 3 grados, y ya os lo dije la semana pasada: olvídense de Europa. Los que sigan siendo seguidores de la SAD, deberán de mirar hacia otro sitio. ¡Qué bien, nos espera otra campaña en el infierno! Yupiiii

Y el sábado que viene, el Barcelona. Un partido en que la SAD tiene las siguientes opciones de puntuar en el Camp Nou: 0%. Ni una más, ni una menos. Y tiene las siguientes probabilidades de acabar con 5 o más goles en su contra 70%.. O alguna más, ninguna menos. Y este equipo al que nos enfrentábamos, antes de la llegada de los Gil al Atleti, solamente nos sacaba una Liga, señores. Solo una. Que ustedes lo digieran bien.

Sporting 1 - Atleti 0. Flashback de Segunda División.

Solamente con ver salir al Atleti vestido al terreno de juego dice muy a las claras lo que es este equipo en la realidad. Nos ponemos la camiseta de la segunda equipación de este año, y el pantalón de otra segunda equipación de vaya usted a saber de qué temporada trataba, es decir, los reyes de la improvisación. ¿Y qué más da como salgan vestidos? ¿Y qué más da lo que se fiche? ¿Y qué importa que se traiga a un crack o a una mediocridad?

Total, que si el partido de ayer me dicen que se trata de uno de los infumables que hace unas temporadas me tiré durante 2 años sufriendo en Segunda División impunemente viendo a mi equipo, me lo creería firmemente. 22 tíos corriendo por el campo como pollos sin cabeza, abuso de juego subterráneo, pérdida de balón va, pérdida de balón viene, y el que la cague una vez, la pagará para siempre. En la primera parte, en realidad, si hubiesen saltado al Molinón 20 jugadores, nadie lo hubiese notado, ya que De Gea y Cuéllar podían haberse quedado perfectamente en el banquillo hablando de sus cosas cuando eran compañeros del B.

Obviamente, del Sporting es más entendible todo esto. Andan los yogurines con el agua al cuello, y necesitan los puntos como sean, por encima de que jueguen al fútbol o se dediquen a corretear detrás del balón sin muchas más pretensiones. Y por parte del Atleti, pues casi que también, cuando en la alineación hay tipos como Valera, como el acabado Antonio López, como Perea y sus cosas, con Elías el Mesías (brutal hasta decir basta este fichaje, hasta Cléber Marrana apunto algún detallito de algo más de calidad que este individuo), con Raúl García, que por más que me caiga bien y demás, ahora mismo es un auténtico despojo humano sobre el terreno de juego, Assunsao, tres cuartas partes de la misma, y el desequilibrado mental de Diego Costa (un tipo ideal para Alguien Voló sobre el nido del Cuco), que es un auténtico patán de tomo y lomo, mientras que el que tendría que tirar de nuestro carro, el megaultralegalprofesional del dorsal número siete Diego Forlán, se dedica ahora a tirar las faltas y los córners (bastante bien, todo sea dicho, aunque claro, para quién va a rematar dichos centros), y después se hiberna dentro de su mundo de deudas, Juves y demás.

Es completamente inadmisible que en un equipo nadie sea capaz de dar un pase vertical y en profundidad hasta bien entrada la segunda parte, por medio de Koke, que salió en este periodo. Y yo me pregunto, señor Quique Sánchez Flores: Godín bien, ¿Verdad? Domínguez en el fondo se acuesta con su chavala, ¿No es cierto? Borja no está para disputar ni un solo minuto, ¿No? Fran Mérida su pecado es haber destacado algo cada vez que ha sido titular, ¿Me equivoco? Koke es imposible que supere el nivel que dan ahora mismo Raúl García o Assunsao, ¿A qué sí? De Alberto Perea no hablamos, claro … Es usted un hombre que, dentro del desconcierto y descontrol que tiene este bendito Club, ahora mismo anda usted más perdido que Kiko Matamoros en un concurso de tupés. ¿Por qué no prueba otra cosa, hombre de Dios? Pero si no tiene nada que perder, leñe …

Así que lo que tenía que pasar pasó en un partido de estas “características”. Balón dentro del área sin peligro aparente, ya en la segunda parte, Raúl García no lo despeja, Perea (quién si no) tampoco, y Barral aprovecha el regalito y nos clava un chicharrito. Aquí paz, y después, mierda. Toneladas y toneladas de mierda.

Al final sí, achuchamos algo (más por los nervios y la tensión de los sportinguistas que por méritos nuestros), una buena ocasión que no llega (qué raro) el Patán Mayor del Reino (Diego Costa, para los amigos), y un buen cabezazo de Varela que responde de manera espléndida Cuéllar desviando a córner. Así que, señores, para esto hemos quedado. Olvídense todos de majaderías de Champions y demás, por favor. No es nuestra guerra. Eso sí, ya que vamos a disputar este tipo de partidos de aquí hasta el final, no estaría de más que volviesen a poner alguno a las 12 de la mañana el domingo. Ya saben, después cañitas y aperitivito en La Latina con los coleguitas. El único aliciente auténtico para volver a acudir al Calderón en la presente temporada.

EL CRACK DEL PARTIDO: Juanfran, por parte nuestra. Al menos, demostró algo de orgullo, es de los pocos que se le ve enfadado consigo mismo cuando algo no le sale y es el único que intenta algo diferente al atocinamiento compulsivo del resto.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Vuestro turno. Elegid a cualquier otro a vuestro antojo. Hoy, damos barra libre al personal.

ÁRBITRO: Paradas. Bien, en líneas generales, a pesar del histerismo local de la grada.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO: (0 GRADOS).

Le bajo un solo grado. Tampoco esperaba mucho más del empate, así que …

Y el domingo, el Athletic. Una institución que, con más o menos acierto, tiene unas señas claras de identidad, unas directrices claras que siguen a rajatabla, una afición que independientemente de los resultados deportivos de su equipo, suelen marcharse siempre orgullosa del mismo cada vez que se van de San Mamés. Fueron nuestros padres deportivos, aunque, viendo en lo que nos hemos convertido, no es de extrañar que renieguen por completo de nosotros. Hasta yo reniego de mi mismo.

Atleti 0 - Real 1. Nadie ha gritado.

Hoy tengo ganas de hablar

Se acabó. A partir de ahora ya no me va a callar nadie. Ya no estoy preso de un absurdo amor a un abono de un equipo al que ya, por lo único que reconozco, es por el escudo, que es lo que realmente nos queda de nuestro Atleti de verdad. No voy a pasar ni una más. Me he puesto el traje de mimeta que me dieron en la mili, me he pintado la cara de camuflaje y voy a por todo y a por todos.

No voy a callar

Y me importa un bledo todo. No tengo miedo a nadie ni a nada. Siempre lo he dicho, el que quiera, sabe dónde encontrarme. Yo nunca me escondo.

Hasta que alguien me responda

Hay tantas cosas, que no sé ni por dónde empezar, la verdad. Necesitaría 3000 páginas para que alguien me respondiese, pero, ¿Quién lo va a hacer? ¿Un presidente marioneta? ¿Un máximo accionista que se pira a dar vueltas a M-30 como un puto retrasado cuando juega el Atleti? ¿Un entrenador cobarde y ruin, que, eso sí, sabe manejar muy bien a una afición que solo escucha lo que quiere oír? ¿Una afición conformista, que no quiere saber nada de lo que ha sido, y que le importa 3 cojones lo que es?). Sí, ya sé … Lo llevo en chino, señores …

¿Por qué tantas cosas que no están bien?

¿Quién ha fichado a Elías el Mesías? Y no. No me digan que es que necesita tiempo y demás, por favor. Que uno también vio debutar a Leivinha, a Pereira, a Dirceu, a Alemao … ¿Estos también necesitaron tiempo? No insulte nadie más mi inteligencia. ¿Por qué resulta que Juanfran juega el partido de ida sin haber entrenado siquiera con sus compañeros, y, sin embargo, el de vuelta, siendo supuestamente un jugador agresivo y vertical como es, no es titular? ¿Cómo puede pasar uno de ser tan indispensable a prescindible en apenas 15 días? ¿Por qué al Vila-Real se le lesiona un lateral y a los 2 días tiene uno, a Osasuna se le quita un jugador y a los 2 días tiene sustituto, y aquí, qué cosas, no se ficha a nadie hasta un mes después de traspasar al jugador que, a la vez, supuestamente hiciste Capitán para hacer grupo y demás? ¿Alguien duda de que si se hubiese ganado a Racing y Hércules aquí no hubiese venido ni Cristo bendito? ¿Por qué el Atleti lleva desde los tiempos de Caminero y Pantic sin tener centro del campo? ¿Por qué no se fichan más que centrales sin ton ni son? ¿Por qué aguantamos desplantes de jugadores, que se creen que nos están haciendo un favor, cuando resulta que en su puta vida han ganado nada hasta que han vestido esta puta camiseta? ¿Por qué aquí se lesiona la peña y hasta los 3 días nadie se entera de nada?

Por qué tanto odio

CRetrasado, cómo no, nos tenía que mandar callar, en uno de sus gestitos ya tan clásicos en jugadores que portan esa camiseta. A ver si se enteran, señores de blanco. Hay equipo que juegan y son 100.000 veces mejores que ustedes, y, sin embargo, no utilizan ninguna de esas gilipolleces para demostrar lo que son, los números uno indiscutibles del Mundo. El día que se enteren de qué les hablo, igual ustedes tienen alguna posibilidad, no desesperen …

Engendrado por quién nunca está

El dirigente mejor y más guay del mundo. Igual le dieron el premio por eso, por ser el único Presidente-Accionista-Robaperas que se dedica a dar vueltas por la M-30 cada vez que juega su equipo. Y digo bien, “su equipo”. Esto ya no es mi equipo. Mantendré mi número de socio, porque ese me lo he ganado yo solito, y me lo dio Don Vicente Calderón, no ustedes, miserables. Pero no les pienso dar ni un puto duro más para hagan sus trapis de turno, para que sigan manchando nuestra historia, para que nos sigan humillando más y más, para que nos sigan pisoteando haciéndonos jugar en lunes sin defender nuestros intereses deportivos, para que nos sigan trayendo sus truños de jugadores-comisiones sin atender jamás a las necesidades reales de mi equipo, para que sigan renovando a nuestras figuras bajándoles las clausulas de rescisión, poniéndoles PVP para todo el mundo. Para que fichen a jugadores que nos despreciaron miserablemente por irse a nuestro eterno rival. Estoy harto de su juego y de que se aprovechen de mi sentimiento gitaneando impunemente con él. Les odio. Sí. Profundamente.

¿Quién construyó estas fronteras?

¿Quién permite que cada día la diferencia entre Barsa y la puta gentuza de blanco sea más grande con nosotros? ¿Por qué no encabezamos un movimiento común contra ellos? ¿Por qué no les hacemos frente todos juntos? ¿Por qué todos somos comparsas de esta puta mierda en que nos putean a las 22 h., o los lunes, o lo que se les ocurra? ¿Por qué ellos no juegan nunca en esos días? ¿Por qué el reparto de las televisiones no es igual para todos, cuando supuestamente nos necesitan como rivales? ¿Por qué se consiente todo esto? ¿Por qué nadie hacemos nada? ¿No nos damos cuenta nadie de que se están riendo todos en nuestra puta cara? ¿De verdad, a nadie nos importa? ¿Les seguimos haciendo felices y más y más y más poderosos a cuesta de nuestras lágrimas, de nuestras decepciones, de nuestra rabia contenida? ¿No va a estallar esto nunca por ningún lado?

Que pretenden separar lo físico de lo mental

La frontera que han construido entre mi y ustedes, cada día, lo reconozco, es más y más grande. No me interesa nada ya de lo que me cuenten y de lo que me digan. No les soporto, no les aguanto. Han pisoteado lo que más yo quería en esta vida. Les odio como jamás llegué a pensar que llegaría a odiar a unos individuos. Y sí. Ya me he dado cuenta de que lo he dicho antes …

Y nadie ha gritado

Probablemente lo más triste. Mientras nos desangramos vivos, se canta Puta Sevilla (haciendo rivales en equipos que no eran ni reconocibles por nosotros), se canta Guti Maricón, no se quién muérete … Siempre asomados al balcón. Siempre sin fijarnos quién está en el salón. Siempre diciendo “manzanas traigo” mientras nos enculan una y otra y otra vez …

Y quién lo hizo ya no está

Ya no está Luis Aragonés, ni Arteche (nunca pensé que añoraría tanto a una persona), ni Setién, ni mi Niño Torres, ni mi Cholo, ni Don José Eulogio, ni mi Ratón Ayala, ni mi Don Juan José Rubio, ni mi Landáburu, ni, Marina, ni, por supuesto, mi Don Vicente Calderón. Ya no está nadie, porque, sencillamente, no me siento identificado con nadie.

Sé que conseguirán que me calle

¿Quién pollas soy yo? Un pobre imbécil que por escribir en un bloq se cree que va a solucionar todo, que flipa con qué algún día se va a producir una revolución en el Calderón que va hacer cambiar todo esto, que añora una pañolada, una lluvia de almohadillas, esos ¡Fuera, Fuera, Fuera! A grito pelao. Un ingenuo que les debo ya de aburrir siempre con la misma historia, con las mismas sandeces, que se intenta autoconvencer rememorando tiempos pasados de que esta vez sí, de que al fin vamos a volver a ser lo que fuimos, de que se acabó el conformismo … En definitiva, un puto gilipollas.

Pero no voy a dejar de pensar

Porque ya solamente me alimenta mi llama Atlética eso … Mis recuerdos. Ese par de 0-4 que vi en el Cuerna, ese Rubén Cano dándose codazos a diestro y siniestro con Del Bosque, ese Futre que cada vez que pillaba el balón hacía enmudecer al Santuario, ese Kiko lleno de magia y de arte, ese Tomás subido a la yugular de Pardeza, ese Marina, ese Julio Prieto, ese coraje y corazón, eso que, por más que busco, no encuentro por ningún puto lado …

Qué poco vale la humanidad

Representada fielmente en esta afición que va al Calderón cada 15 días. Solo nos importa que nuestras pipas esté crujientes, ricas, tostaditas. Nos la suda que los asientos estén siempre llenos de mierda. Tragamos con todo, con la excusa de que “chisst … Somos el Atleti, qué le vamos a hacer. ¿No encuentras encanto en perder, y perder, y perder, y volver a perder? Pero qué megachupiguaydelahostia soy, madre …”. Y me lo creo con risa boboidal mientras sigo el juego a los de siempre …

Si por deseos de uno todos nos podemos matar

Y nos terminaremos matando entre nosotros, sin llevarnos a los verdaderos culpables por delante. Sí. Esos que se ríen y descojonan en nuestra puta cara diciéndose el uno al otro “¿Pero qué más da, tío? ¿No ves que son imbéciles perdidos, y que a estos les da igual 8 que 80? Súbete el sueldo otra vez más, Miguel Ángel, que ahora, además, tienes el plus de ser mejor dirigente del Mundo, no me jodas …”.

Y nadie ha gritado

Lo dicho. Nos seguirán distrayendo, manejando y riéndose en nuestra puta cara mientras no nos damos cuenta de que nos han robado lo que supuestamente nos ha unido y ahora ni reconocemos. Nuestro sentimiento Atlético.

Y quién lo hizo, ya no está

No. No voy a estar más. Mi ciclo terminó. Seguiré al equipo, si. Y les continuaré atormentando con mis putas crónicas de pseudojuntaletras. Pero estos no van a ver ni un duro más mío. Ni uno solo. Porque, señores, yo no soy del Club Atlético de Madrid, S.A.D. Era del Atleti. Y con ese orgullo seguiré, aunque me cueste soltar más de dos y tres lágrimas de pena por lo que fui y jamás volveré a ser.

Asfalto - Nadie ha gritado

Atleti 3 - Mallorca 0. El partido fantasma.

Tercer partido consecutivo jugado en lunes. Tercer partido consecutivo teniendo competición de Copa el jueves. No se podía haber disputado el Sporting-Hércules, o el Zaragoza-Levante, o el Getafe-Real Sociedad, o el Athletic-Racing. Cuatro encuentros de equipos que esta semana no disputan competición alguna entre semana. Qué va. Hay que joder al gilipollas de turno. Y por cuatro veces seguidas, además. Total, como de ese no se preocupa nadie …

Yo no sé a vosotros, pero para mi los encuentros hasta la fecha disputados en lunes (salvo el Barsa-Madrid, qué remedio, cuando te lo meten por los ojos sí o sí), es que no me he enterado absolutamente nada de nada. Del resultado, al día siguiente como mucho. Ni goleadores, ni si ha habido polémica o no, ni ningún detalle del desarrollo del mismo … El seguimiento de dicho encuentro es exclusivo de las sufridas aficiones que les toque la china ese día, y poco más, Nicolás. Bueno. Supongo que si un menda depende dicho encuentro para pillar cacho en la quiniela, también lo seguirá. Pero vamos, que para los premios que dan … a partir de doce aciertos, como mucho, que para pillar un par de euros (si los pillas) tampoco merece en exceso la pena, ¿Qué no?

Ayer el ambiente del Calderón fue como anillo al dedo para describir lo que significa el jugar en dicha fecha. Y acudió peña, cierto. Pero con la neblina que había en Madrid, una neblina meona de esas que acabas al final empapado mientras no te enteras de nada, parecía el estadio fantasma. Menos mal que el Frente no entiende de lunes o de jueves, y siempre está dando caña animando, si no, no sé siquiera si hubiese parecido un partido de fútbol … Que tampoco fue un desecho de virtudes el mismo, no se crean. Quique preparó una semirevolución de las suyas, puso a Valera de lateral derecho (que cuajó un buen encuentro, anotando el primer tanto a los 14 minutos de juego tras un buen córner lanzado por Reyes), a Antonio López en el izquierdo (que acabó expulsado tras el penalti que cometió, ya saben, para mi fue penalti y expulsión, conste, pero dicho esto, unos te expulsan, otros no, otros ni siquiera sancionan la pena máxima, el otro la hubiese sacado fuera, el de más allá hubiese amonestado al jugador mallorquinista por tirarse …), a Godín y a Ufaljusi en el centro de la defensa (que cumplieron, sin más). Para el centro del campo puso a Tiago (absolutamente imprescindible en este equipo, ya que es el único que le da algo de sentido a la cosa), Assunsao (trabajo aderezado con toneladas de nulidad absoluta y completa en ataque), el tal Elías (que estuvo a la altura del guión que os he relatado antes, gris hasta decir basta en se debut, en el descanso le sustituyo Juanfran, que siguió apuntando interesantes detalles, ¿será el tono de piel Iniestero la clave de todo? El moreno empieza a pasarse de moda, señores) y Fran Mérida, jugando de media punta. Curioso lo de Fran. Cuando sale como supuesto revulsivo, no aporta absolutamente nada a nuestro juego, pero, las dos veces que le he visto de titular, me ha parecido un chaval con personalidad, con mucha movilidad, algún que otro excelente detalle de pelotero (el pase ayer al profesional dorsal número siete Forlán, fue un Escándalo de verdad, el uruguayo hace tiempo que perdió dicho calificativo, una pena), activo y sin esconderse. No es que os pueda decir que me ha deslumbrado, o que me he quedado flipado con su juego, pero tampoco ha desentonado ni mucho menos me ha disgustado el mismo. Quique debería de pensarse el tema, claro que, tiene tantas cosas en qué pensar …

Y en punta jugaron Reyes (en su línea, al suelo va, media hora gimoteando, ahora me levanto, y así una, y otra, y otra vez …, menos mal de que por fin logró un tanto, lleva dos consecutivos, en el último minuto e intrascendentes hasta decir basta, pero bueno, algo es algo, si el utrerano es capaz de conseguir 2 chicharros de forma consecutiva, lo del jueves aún es posible) y el ya citado profesional dorsal número siete Forlán, que cumplió en el tanto que hizo, y poco más, ya que luego Quique, tras la expulsión de Antonio López, le dio uno de sus ya conocidos subidones de barraconismo sumun, y quitó al megaprofesional para sacar al intrascendente hasta el momento Filipe Luis (muchacho que de tanto no querer complicarse la vida, al final la termina cagando, otra gran decepción de fichaje, le tengo que ser sincero) es decir, dejó al equipo sin delantero alguno (con un par, maestro, si señor).

Y el Mallorca lo intentó, no se crean. Dio, como siempre, el susto inicial de rigor, y dominó buena parte del encuentro, pero se topó con De Gea, que, en el minuto 69, protagonizó la jugada del partido tras detenerle el penalti a Webó. Una parada que nos vale 3 puntos, porque si los ensaimadas se ponen 2-1, nosotros con 10, y sin delantero alguno en el campo, nos empatan fijo. Eso lo sabe usted, lo sé yo, y lo sabe el falto del pueblo. Laudrup sacó al Chori Castro, que fue un incordio total, y tiene a un pelotero como el gabacho Pereira, que posee una muy pero que buena pinta de pelotero con clase. Pero no le bastó. Apenas crearon peligro, la verdad. Así que así se terminó diluyendo el encuentro, tras la neblina y la obscuridad del Manzanares, y con todo Cristo pensando en el partido del jueves, encuentro que, como todos bien conocen, si ya lo teníamos en chino de por sí, ahora, tras la lesión del Kun, qué quieren que les cuente. Curioso lo que sigue pasando en este Club, en el que un menda (tu mejor pieza) se lesiona tal que un jueves (tras un penalti que no le señalan, curioso también) y, hasta el sábado hasta las 16 h. no se sabe nada de dicha lesión. No sabemos lo que hizo el Kun el viernes, o si el sábado entrenó con el resto de sus compañeros. No se sabe lo que el Doctor Muerte le recomendó. Es más, sabemos de dicha dolencia por el twiter del propio jugador, no por nuestros servicios médicos. Todo un modelo de profesionalización, de modernidad, de saber hacer las cosas, de tener informado a su gente, y de que nadie pueda elucubrar nada ni pensar nada extraño al respecto. Pero qué bien que hacemos todas las cosas, madre …

EL CRACK DEL PARTIDO: Sin lugar a dudas De Gea. Ese penalti parado vale 3 puntos, así de claro.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Lo dejo vacío, va. Ya tendré tiempo de darle estopa al Sr. Trinchard y sus descubrimientos bíblicos …

ÁRBITRO: Ayza Gámez. El penalti fue, la expulsión también, la de De Guzmán por parte del Mallorca también fue (si bien el robo de balón por parte de Juanfran fue en falta previa del colchonero, las cosas como son), pero, lo de siempre. Yo cuando veo la liga inglesa tengo muy clara la línea de arbitraje que tienen todos. Aquí, cada menda es un mundo, un reglamento, unas nuevas normas de comportamiento. Reitero, deberían de analizarse los mendas que nos van a arbitrar previamente a cada partido. De verdad que lo digo completamente en serio.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO: (+ 1 grado).

Le subo 2 grados, que si nos hubiese ganado el Mallorca, lo tendríamos ya subido completamente a la chepa. Así acabamos la primera vuelta, con solamente un gradito más. Triste. Ciertamente, muy triste, porque el año pasado teníamos la Europa League, la Copa del Rey … Este … Este, el jueves veremos, y ahí estaremos. Pero lo del Kun es un varapalo de la hostia. Doctor Requesón … ¿Hasta cuándo?

Real 3 - Atleti 1. Mi querido Comandante.

Ayer volvimos a perder un derbi más, que tuvo muchas cosas a las que los Atléticos nos resignamos con demasiada facilidad, o que nos ocurren con excesiva frecuencia, cuando nos enfrentamos al otro gran equipo de la Capital. ¿Se va imaginando? Efectivamente, nos adelantamos en el marcador como casi siempre, porque también, como suele pasar, el equipo salió bien plantado al terreno de juego, y empezó creando peligro. En estas, Reyes, quizás en una de las pocas veces que intentó realizar el papel de mediapunta que a mi me gusta que haga, metió un buen balón en profundidad al Kun, encaró a Casillas, el balón se le marchó hacia un lado, y Forlán, muy inteligente, siguió la jugada que nadie más supo leer y consiguió meter gol prácticamente a puerta vacía. Eso sí, hay que reconocerlo, mi Comandante, Sergio se encontraba en fuera de juego. Por un pie (no escandaloso, como vociferaba histéricamente el Sr. Carlos Martínez), pero sí, fuera de juego. Como puede comprobar, el guión empieza a seguirse al pie de la letra.

Imagínese, a partir de ese momento. El Madrid fue durante la primera parte un vendaval de juego, presión y ocasiones, mientras que el Atleti, se disfrazó de Atlético Osasuna, se olvidó del balón, pasó de contragolpear, no quiso jugar al fútbol, no tiró a puerta, no llegó ni al área, y se limitó a defender. Todos, usted, mi querido Comandante, yo, el vecino del quinto que pasa del fútbol, la vecina del tercero que se cree que sigue jugando en el Atleti Luis Aragonés, el jubilado que está echando su partida de cartas a las cinco todos los días en el Bar Melancolía, sabemos que eso es una locura frente a este equipo. Todos, menos, seguramente, los jugadores de nuestro Club, que siguen sin enterarse ni del nodo de los valores que representan nuestra camiseta, y el Sr. Quique Sánchez Flores, el cual empieza a destilar peligrosamente cada día más ese estilo barraquero y ramplón que tanto me han comentando mis buenos amigos valencianistas.

Tal y como se lo cuento, y como siempre, mi querido Comandante, el Madrid nos empató, pues, en un pis-pas. Apenas no sé si 7 o 10 minutos después de nuestra ventaja, en un espléndido remate de Sergio Ramos, en el que reclamamos falta sobre Domínguez, que, a mi modesto entender, señor, no ocurrió. El fútbol es de los ambiciosos, de los valientes, de los decididos, jamás de los timoratos. Usted y yo somos de la vieja escuela de generaciones de Atléticos, sabe de lo que le hablo.

A partir de ese momento, el suplicio alcanzó su grado sumun, y el bombardeo de las huestes vikingas fue un asedio continuo y constante, mientras nosotros, pues eso, éramos un gato panza arriba achicando balones como podíamos. Menos mal que De Gea alterno más luces que sombras (aunque tenerlas también las tuvo, y nos pudieron costar aún más caro el tema) y Perea, sí, señor Comandante, nuestro Perea, el que siempre tiene la culpa de todo, hizo un partido sencillamente impecable y entre él y un buen Domínguez mantuvieron a raya a los de la galaxia.

Por cierto, debutó Juanfran con nosotros, mi querido Comandante, tal y como mandan los cánones en todo lo que se hace en este bendito Club: sin ni siquiera un triste entrenamiento con sus nuevos compañeros. ¿Inaudito, verdad? Así funciona todo esto, qué le voy a contar a usted que ya no sepa. Eso sí, apuntó las maneras de buen pelotero, valiente y decidido, que sé que tiene, y dejó cosas interesantes en ataque (bastante perdido, eso sí, en tareas defensivas, supongo que el chaval ni siquiera sabía el esquema con el que jugábamos exactamente, imagínese el papelón). Yo confío en él (probablemente seré el único que lo haga) y estoy convencido de que nos va a aportar mucha verticalidad y profundidad en ataque.

Total, que con este resultado se llegó al descanso. A continuación, empezó la segunda parte, siendo el principio de la misma continuación del monólogo blanco de la anterior. Efectivamente, llegó el segundo tanto, en un buen balón de Ozil, de los difíciles de defender, que Cristiano Ronaldo (que debió de ser expulsado por una durísima entrada sobre … si, señor Comandante … nuestro Ufaljusi … lo que pasa es que nuestro checo no importa a nadie, no interesa, y, como bien sabe, esa jugada aparecerá camuflada, maquillada y obscurecida por la maquinaria mediática de siempre … nada nuevo sobre el horizonte, señor) fusiló a placer en el segundo palo, ante la pasividad del propio Ufaljusi en su marcaje, o mejor dicho, en su no marcaje. ¿Pero sabe usted lo que son las cosas? Pues resultó ser justo un par de minutos antes de que el Kun se internase dentro del área, rematase sobre Casillas (porque el argentino, siempre que está enfrente de Iker, no tiene ojos más que para este portero, inexplicable hasta decir basta), y el rechace le cayese muerto a Forlán, que remató prácticamente a puerta vacía al palo. Siempre igual, señor, siempre igual. Es algo digno de estudio.

Y, obviamente, mi Comandante, el Madrid notó el titánico esfuerzo que realizó, y el Atleti … Pues medio intentó buscar el tanto del empate, hasta que nuestro estúpido entrenador quitó a Forlán (como si el 2-1 frente al Madrid fuese un resultado chupao, una panacea o qué se yo, vamos) y mandó un mensaje a todos bien claro: el resultado nos vale, a defender, chavales, a defender. Y los últimos minutos transcurrieron así, mi Comandante. Usted sabe lo peligroso que es eso, ¿Verdad? Y yo también lo sé. Y mi compañera de curro, que lo más redondo que ha visto es una onza de chocolate (y yo sus peras, por cierto, hummm, que me desvío). Y la señora machupina de la limpieza, que no termina de enterarse de que mi escudo del Atleti que preside mi mesa de trabajo es sagrado, y que debe de estar siempre en pie y reluciente, estemos como estemos.

Y así, pasó lo que pasó. Efectivamente, señor Comandante. Los de la flor en el culo volvieron a deleitarnos con otra de las suyas, y el parque del Retiro se personificó en el minuto 90 (siempre en el minuto 90), en el que un ridículo despeje en horizontal de Luis Filipe casi noquea a Domínguez, y el balón le quedó muertecito, manso y suave dentro del área a Mister Loreal Ozil, para que batiese sin piedad a nuestro De Gea y, como siempre, dejase ese gesto entre boboidal y de rabia contenida en nuestros caretos colchoneros.

Qué pena, señor Comandante, que siempre tengamos la misma puta desgracia que nos persigue una y otra vez, mientras otros siempre tienen a la Virgen Santísima y a todos los Santos habidos y por haber de su parte. Y así una, y otra, y otra vez …

Algunos se quejarán del árbitro. Ya le digo, un tipo curioso este Mateu Lahoz. Me gusta que deje jugar, aunque en más de una ocasión, y en más de dos, confunde la velocidad con el tocino. Se come faltas clamorosas, como la de Xabi Alonso a Reyes, en una de las ocasiones colchoneras de la segunda parte (y que se desperdicia lamentablemente por el empecinamiento compulsivo que tiene nuestro dichoso utrerano de quedarse en el suelo lamentándose a Alá de lo divino y humano, cuando si se hubiese levantado el balón le hubiese caído muerto para fusilar sin piedad), la expulsión de CR7, un penalti de Sergio Gramos sobre nuestro Kun en la primera parte, el gol en fuera de juego nuestro … El problema no reside en que este hombre arbitre así: el problema está en que aquí, cada uno, hace lo que le sale el guano sin importarle nada ni nadie, con lo que, me gustaría proponerle al Señor Quique Sánchez Flores que también estudie y explique a sus chavales la mentalidad de dichos personajes, porque ya se sabe: con este hay barra libre, con Pérez Lasa no puedes ni estornudar, etc.

Y poco más, señor Comandante. Más triste que el resultado de ayer, fue despedirle este pasado martes hacia ese tercer Anfiteatro que empieza a estar ya demasiado poblado de grandísimos Atléticos como usted lo era. ¿El partido de vuelta? Usted bien lo sabe. Lo intentaremos desde la grada hasta decir basta (como ayer hicieron los 1200 desplazados, soberbios toda la noche), y espero que contagiemos a los jugadores de ese espíritu Atlético que tanto nos caracteriza, y que es tranformar lo imposible en asequiblel. Ya sabe: un Atlético jamás se rinde. Y si hay alguien capaz de conseguirlo, somos nosotros. Hasta siempre pues, Comandante Alonso.

PD.- Javi, ya lo sabes. El Grupo 51, siempre contigo. Va por ti.

Hércules 4 - Atleti 1. ¿Cuántos ridículos más estamos dispuestos a soportar?

Y el caso es que ayer hasta llegué contento a la oficina y todo, a pesar de ser lunes y vuelta de mis más que merecidas vacaciones. Disfruté de un buen y tranquilo fin de semana, tras haber estado hecho una puta mierda por una faringitis que pillé. Vi bastante fútbol durante el finde, disfruté de un maravilloso primer tiempo del Vila-Real frente a las huestes vikingas (el baño fue de los de órdago, a pesar del 2-2 con que el partido se fue al descanso), el Atleti no había perdido (no había jugado todavía, obviamente, bueno … jugar … salir al campo, más bien, que lo de jugar es otra historia), tenía el buen sabor de boca que me dejó el partido de Cornellá en Copa, y pensé que por qué no, que todo en el mundo del fútbol puede ser posible. Pero, me temo, es obvio, que lo lógico es que esté equivocado, terriblemente equivocado.

Porque, cuando todo se hace no mal, sino rematadamente mal, y, además, no se tiene absolutamente ninguna intención de disimular ni siquiera un poquito tanta colección de despropósitos, lo normal es que lo que se termine viendo en el campo sea fiel reflejo del estado de esta institución, curiosamente la que tiene, según un premio otorgado pues supongo que por un excelso grupo de homínidos pertenecientes al Proyecto Hombre, al mejor gestor-dirigente del Mundo. Sí. Ese mismo que traspasa al jugador que más minutos había disputado durante la pasada temporada en el último momento antes de comenzar el Campeonato Liguero, con descaro, grosería y premeditación, sin importarle un rábano si el entrenador quiere a otro jugador para ese puesto o no. Merecido premio otorgado a ese dirigente que vuelve a traspasar, en mitad de temporada, a otro titular indiscutible e incontestable, sin tener, a fecha de hoy, todavía a ningún jugador atado para poder suplirle. Supuestamente se han traído a un brasileño que, ya se sabe, en pleno siglo XXI, todavía se anda a vueltas con su transfer y demás (es lo que tiene realizar este tipo de envíos por La Sepulvedana, ya se sabe), y en vísperas de jugar nuestro encuentro más importante de la temporada, todavía se sigue negociando en una de esas interminables e insufribles reuniones que debe de tener el mejor dirigente del Mundo, rodeadas de ceniceros plagados de colillas, habitaciones obscuras y cerradas infestadas de humos, y ya sin hielos en la cubitera de whiskys, y con un simple culito en la botella de JB que andan mirando ambos dirigentes (el mejor del mundo y el pobre de Osasuna) para ver quién se lo termina de apurar. Y ahí siguen, ¿Eh? No se crean que este cuento se ha acabado …

Y uno se pone a pensar en lo que vio el domingo pasado … “Cani, Cazorla, Bruno, Borja Valero”, y compara, con lo que sufrió ayer “Raúl García, Assunsao, Reyes, Mario Suárez”, y, francamente, se pone a llorar. Porque por más que uno quiera y sepa echarle imaginación a la cosa, le resulta imposible el imaginarse a Raúl García dando ese último pase como lo hace Cani, se asusta comprobando como Bruno puede realizar la misma función que se le presuponía a Assunsao (que esta temporada, ni eso, el portugués es un puto desecho sobre el terreno de juego), manejando el esférico como lo maneja, flipa viendo cómo Cazorla vuelve locos a sus rivales soltando el balón siempre con criterio, mientras se desespera viendo al utrerano cuando se pone su disfraz de coche de choque, y embiste a los rivales conduciendo el balón hasta que se cae y se queda lamentándose en el suelo implorando a Alá el por qué ya nadie le pita una falta de las que “provoca”, y disfruta de la movilidad de Borja Valero mientras observa como Mario Suárez sí, algo puede llegar a apuntar, pero no se termina de ver claro si en temas de construcción de juego, de destrucción del mismo o en la resolución de 24 sudokus durante 20 minutos.

Claro. Esto empieza a encajar. Si el equipo, encima, que ya está super pillado en alfileres, si le añadimos que ese profundo pensador denominado Forlán anda perdido en otra de sus pajas mentales sobre si le debe alguien algo a él, o no debe nada a nadie, si se sale al campo como el que se para a ver pastar a una manada de ovejas en el campo, hoy en día, amigo, ya se llame uno Hércules, o se llame Flanagán, te pueden pintar la cara al más pintado. Y cuando en 45 minutos de juego, te han clavado 4, pues para hacértelo mirar, y mucho. En el primer tanto, ese gran Atlético llamado Tote, ridiculiza Luis Filipe y Domínguez al unísono, y termina rizando el rizo dejando en el mayor de los ridículos a De Gea, que todavía no me puedo explicar en qué pollas estaba pensando al no cubrir su palo. Después, Luis Filipe le da un pase forzado a Domínguez, Valdez le roba la cartera al canterano, y mete un golazo de impresión ante la pasividad de todo Cristo viviente. Más adelante, otro remate inapelable de un tal Thormet, tras fantástico centro de Peña, puso ya el tercero. La guinda, otro jugadón de Tote, pase al hueco sobre Trezeguet, y remate del francés al primer toque que se cuela sin remisión en nuestra portería. Todo esto, en apenas 40 minutos de juego. De verdad, que no les voy a seguir hablando del partido. No me apetece más perder el tiempo con este tema.

Simplemente, al comienzo del segundo tiempo, me quedo con la siguiente escena: va a sacar un córner Reyes, y en una esquina en la que había mogollón de seguidores Atléticos (se veían bufandas rojiblancas por todos lados, por cierto) se ponen a gritar como poseídos “ATLEEETTTIIIII, ATLEEETTIIIIII” como si el equipo fuese ganado 0-4, como si hubiésemos dado un recital de juego, como si se estuviesen dejando la piel en el intento, como si, en el fondo, y qué pollas importa que el Atleti vaya perdiendo 4-0 frente al Herculés, joder … Que somos el Atleti, y tenemos a la mejor afición y al mejor dirigente del mundo … Pues nada, todos al unísono, por favor … “ATLETTIIII, ATLETTTIIIII”. Sinceramente, no me extraña en absoluto el premio que le han concedido al Sr. Miguel Angel Gil. Es un genio, un mago, un hipnotizador de masas. Brutal hasta decir basta.

EL CRACK DEL PARTIDO: Tote, que pareció Totti en más de una ocasión y todo. Todo un talento de jugador.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Los 12 pavos que pagué por contemplar el mundo feliz que observé ayer. Ya me pillan a mi estos otro lunes, ya …

ÁRBITRO: Impecable.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO: ( - 1 grado).

Casi ya en el ecuador de la temporada, y resulta que hasta andamos aún peor que el año pasado y todo. Uysss, perdonen, que me despisto: ¡ATLETTTIII, ATLEETIII, ATLEEETIIII!